Los Relojes

Los relojes redimen al insomne,
aturden con su estruendo al silencio,
empujan al futuro hacia el abismo,
demuelen entusiasmos sin con suelo.

Los relojes instigan al olvido,
se ensañan maltratando a los recuerdos,
se empecinan en su afán de ser puntuales
a la hora de adueñarse de todos nuestros sueños.

Los relojes son amigos de sí mismos
y hermanos mal paridos de su tiempo,
gestionan casi todas las arrugas
y se mofan de nuestros desencuentros.

Los relojes nos demuestran que la vida
es la muerte del tiempo que perdemos,
que la suma siempre da lo que nos resta
de futuros que nunca alcanzaremos.

Triste

Triste es la sonrisa del payaso,
la mirada de los niños de la calle,
la pancarta del obrero sin empleo
y el gesto resignado de las madres.

Triste es continuar transitando por la historia
y saberse condenado a los olvidos,
vestirse de domingo cada lunes
y dar gracias por todo lo vivido.

Triste es el murmullo de la chusma
pretendiéndose cobrar cuentas ajenas.
Mañana será tarde y sin embargo,
sin remedio se reinicia la tristeza.

Tristes son las dudas y certezas
de utopías sostenidas de la nada,
por la ausente dignidad de los que mandan,
por la omisa condición de los que callan.

Triste es la alegría de los cambios
si los cambios no sirven para nada,
si los sueños se despiertan de su sueño
y el asombro se suicida en tu mirada.

El Espejo

Voy a tientas por el tiempo
recorriendo el futuro, construyendo mi historia.
Te sé buen compañero de camino
y sin embargo, espero me traiciones.

Tu apariencia mansa de otro tiempo
conjuga silencios en mis verbos.
Me desespera tu impaciencia
sabiendo que nadie nos aguarda.

Eres el rostro en el espejo llorando,
sudando a mares y llorando
todas mis lágrimas y angustias,
toda mi pena y soledad.

Te sé valiente y sin embargo,
se que traicionarás nuestro secreto
para convencerte, para delatarme,
para comprar tu inocencia.

Eres el de la foto en mi pasaporte,
el agua en la mesa de noche de mi amante.
Eres tan sólo lo que de mí queda
en este futuro construido con el antes.

No habrá después cuando regreses,
ni abrazos que contengan los adioses,
ni miradas cómplices que aguarden
el perdón en el mutismo de las voces.

Guardo para mí lo que más quise
sabiendo que jamás me entenderías,
me llevo sonrisas, cicatrices

y tu gesto teatral de utilería.

El Miedo

El miedo solo asusta a los mediocres
susurra al oído de los indemnes idiotas.
El miedo corrompe a los valientes
y descubre siempre su lado flaco.

El miedo turba a los hipócritas
sacudiéndole el polvo a sus recuerdos.
El miedo duele en las sienes de los desvalidos
y en la barriga de los niños.

El miedo puede más que una sonrisa
porque se esconde tras las dudas.
El miedo es el juguete mas preciado
de los poderosos y toda su descendencia.

El miedo es oscuro porque suele ser corrupto
y ataca a traición desde las sombras.
El miedo nunca es mucho, pero alcanza
y en eso se parece al hambre o la sed.

El miedo es cobarde y tiene miedo
del estóico idealista y su perseverancia,
del niño que no conoce de riesgos,
de las madres que defienden a sus hijos.

El miedo se asusta de si mismo
porque no conoce al amor,
no sabe de lágrimas y abrazos,
y le acosa su sombra en la soledad.

Pobre del que tema sin esperanza,
sin fe ni remedio en sus exilios,
cansado de adioses y fracasos
harto de ser siempre uno mismo.